Non trovo una descrizione abbastanza efficace per un vento che magari sembra tanto violento perché fa baccano in una città di anziani?
Fa chiasso e scompiglia anche quei musoni che non parlano mai, ma suonano il claxon prima di tagliarti la strada, fa rumore mentre fa danzare assieme foglie secche e biancheria presa dai balconi, butta tutto per aria, aria gelata.
Parlare di vento, pioggia e varie faccende da cielo mi da anche l'ansia di produrre qualcosa di banalmente poetico e non mi piacerebbe.
Questa mattina, mentre giravo a vuoto in automobile per far riprendere la batteria, pensavo a tutte le parole rapite dalle orde di poeti che popolano il pianeta in allegra compagnia degli stuoli di fotografi del digitale: frammenti, briciole, brandelli con tramonti, nuvole e gattini; aliti, soffi e ombre con paesaggi, fiori e fiori e fiori: il mondo sembra inceppato.
La Bora forte è sempre esagerata, non conosce modiche quantità da pseudo-versi e non ha attimi da sillabare in scatti, le raffiche oltre i 100 km/h sono roba da duri e ruvidi consumatori di risate.
Rende tutto imprevedibile ed insolito come dovrebbe fare una rivoluzione.
Nessun commento:
Posta un commento